Para ti, Myriam

PARA TI, MYRIAM

¡Pobre madre, pobre madre!

me la imagino envuelta en un manto,

andando por los campos

con la mirada perdida,

porque su hijo se le fue de los brazos.

Su dolor es mío,

y quisiera hallar para ella el consuelo

pero no tengo palabras.

La muerte de un hijo

es ver caer un oscuro velo

frente a los ojos ya marchitos.

Amiga, mis oraciones están contigo

porque desde esta alma que se aflige,

yo no te olvido.

Para ti Myriam son mis versos de duelo,

porque anocheció en tu vereda,

y algo de tu sombra me alcanza

y puedo sentir tus lágrimas.

INGRID ZETTERBERG

Dedicado a mi amiga, 

la poetisa Myriam Buriticá Cortés

Derechos reservados

 

Sueños de Setiembre

 

SUEÑOS DE SETIEMBRE

Yo te aguardo dama gentil,

yacen heladas mis manos

en este invierno ruin.

Acerca tus auroras

a mi senda gris

y entibia mis frías horas.

Cada amanecer te extraño,

quiero ver en mi jardín

colores lozanos.

Primavera, bonita dama

con mejillas de rubor,

trae tu paz a mi alma.

Me cansé del invierno,

tiene crespones negros

y un son enlutado y eterno.

Ven, clarísima poesía

con tus pies desnudos

para que mi huerto sonría.

Abrígame en tu tibieza,

que el sol de tus valles

apague mi tristeza.

Quiero oir en la brisa

tu delicado canto

y que el invierno se lleve sus cenizas.

INGRID ZETTERBERG

Derechos reservados

La muñeca de palo

 

LA MUÑECA DE PALO

Niña que pasaste por mi vida

con tu orfandad.

Abrazabas tu muñequita de palo

en tu tiznado callejón cubano.

Tus ojos inmensos y negros

como la sombra que se aferró

a tus cortos años

me miran desde un ayer lejano.

¡Cuánta humildad!

¡Cuánta inocencia!

meciendo tu muñeca de palo

entre tus rollizos brazos.

Dame un trocito de tu alma

en esta tristeza que se ahonda,

quisiera recordarte como antaño,

dulzura pintada en negro y blanco.

Un fotógrafo inmortalizó

el luto de tu mirada

y la belleza de tu halo

quedó para siempre en los diarios.

Ya eres ceniza en el tiempo,

pequeña eternizada en mis lágrimas.

Dolor en los campos del verano,

porque tus sueños terminaron.

INGRID ZETTERBERG

Derechos reservados

Invierno, vete

 

INVIERNO, VETE

¡Qué malvado es el frío!

con sus agujas

atraviesa mi carne.

Agosto, mes infame

en tu cofre invernal

guardas el hielo para los pobres.

Los que no tienen destino

y caminan por las calles

sin abrigo.

Noche de llanto, que en la penumbra

ocultas las lágrimas

de los mendigos.

Invierno, vete de mi ciudad

que con tu sol de grosera hipocresía

congelas mis pies en humedad.

Frío asesino,

los pobres no tienen manta,

se acurrucan ante el fuego,

buscando que Dios les de consuelo

con su aliento

como última esperanza.

INGRID ZETTERBERG

31 de agosto 2,025

 

Derechos reservados

A ti que me odias

 

Día del escritor

 

Regalo de lo alto

A mi musa

 

A MI MUSA

Dame del agua de tu cántaro

y apaga mi amarga sed.

Dame de tu brazalete alguna perla,

un azul zafiro de tu corona.

Dame oro dulce del panal de tu huerto.

Dame la cinta de seda

de tu sandalia de cuero.

Dame la exquisitez de tu verbo,

la palabra limpia

que flota en tu pecho.

No me dejes sin la vida,

no me dejes sin el cielo.

Oh musa querida,

no sepultes mis versos.

INGRID ZETTERBERG

Derechos reservados

La agonía de una abeja

 

LA AGONÍA DE UNA ABEJA

Abeja escapada del panal

te hallé en mi sendero

tambaleante y trémula,

estabas lejos del huerto

y me ha dolido tu andar.

Ibas con rumbo incierto

y no podías ya volar.

Tu caminar era lento

alejada de tu vergel.

Extrañabas de las flores el néctar,

la lavanda, los girasoles,

las dalias abiertas.

Se veía que estabas en apuros,

abejita pequeña.

Sufriendo en la sombra

sin tus compañeras.

Era ya de noche

bajo el farol de mi vera

y cogiendo una hoja

de una alta enredadera

te llevé muy despacio

hacia una frondosa menta

con intención de salvarte

entre sus flores bellas,

pero ya al amanecer

estabas yerta.

INGRID ZETTERBERG

Derechos reservados

El Sena

EL SENA

Aguas tranquilas

con suaves ondas de espejo,

es el Sena de París.

Bajo los arcos se pasean los botes.

Amplitud de paz

bordeada de árboles,

con la torre Eiffel

coronando el paisaje.

La noche no existe en París,

lo alumbra la vida,

la luz reflejada en el Sena

con pinceles que agonizan

en el rumor de la nocturnidad.

Rumores de aguas tranquilas

bajo arcos de farolas antiguas,

¡qué paisaje de pura belleza!

¡no quisiera morir sin ver el Sena!

INGRID ZETTERBERG

Derechos reservados

 

Dolor de madre

DOLOR DE MADRE

Hoy es Nochebuena,

y una anciana decoró su hogar

con guirnaldas

y una corona en la puerta

con cintas satinadas.

Invitó a sus hijos

para no estar en soledad.

Adornó la mesa

con mantel rojo

y verdes velas.

Sacó su mejor vajilla,

aquella que usaba en las cenas

cuando su esposo aún vivía,

eran de filos dorados

y relucían.

Le parecía oir pasos

en el umbral de su vivienda

y su corazón acelerado

por un momento sin fondo

latía esperanzado.

Atisbaba por la ventana

cuando escuchaba voces

mas no eran sus hijos del alma

sólo era el viento

o el murmullo del tiempo.

El minutero del antiguo reloj

la angustiaba.

Cada treinta minutos

una campanada.

Las horas fueron pasando,

había hecho al horno algo de ensueño,

un pastel de hojaldre

algo delicioso,

pero se fue enfriando.

¡Cuánto dolor en esa madre!

ya eran las doce,

y las lágrimas bordearon

la solitaria noche

porque los hijos nunca llegaron.

INGRID ZETTERBERG

Derechos reservados

 

Masticando sueños

MASTICANDO SUEÑOS

No es para todos

este viento que abraza

con la suavidad de una luz,

no es para todos el azul

que se esconde en el campo.

Ni son las briznas y las flores

que salpican en silencio

para los que sueñan

con el toque de las hadas.

Viento otoñal

que te llevas mi esperanza

y mi paz.

Me dejaste envuelta

en el gris de esta gasa

que me cubre de la soledad.

De la soledad de no ser nada

y masticar mis sueños con dolor.

Viento que me arrastras

por los surcos del destino,

no traerás para mí

el aroma a lo divino.

Porque no es para todos

la póstuma felicidad.

INGRID ZETTERBERG

 

El niño que rehusó despertar

 

EL NIÑO QUE REHUSÓ DESPERTAR

¡Qué triste cuando los gorriones

alzan el vuelo y se alejan!

Ya no aletean en mi ventana,

se han escondido entre flores blancas.

Y ya no hay esperanza,

ya las estrellas alfombran

el oscuro cielo.

Ni siquiera la lluvia me acompaña,

solamente un agónico silencio.

Ese niño sus manitos ha juntado

en algún cementerio.

Se acurrucó en una lápida fría,

y no quiere ser despertado,

lo afirmó con porfía.

Es otoño, y las hojas amarillas

se arrastran añorando

versos de antaño.

INGRID ZETTERBERG

Dedicado a la inspiración

que a veces se muere

Derechos reservados

Palomar dormido

 

PALOMAR DORMIDO

¿Dónde estás paloma torcaza?

que ya no vienes con tus pasos menudos

a comer maíz de mi mano trémula?

¿En qué plaza te escondes?

en qué caminos del mundo?

Todo acabó.

Te llevaste mis mañanas.

Ya todo está oscuro.

Se ha secado el lago azul

espejo de aguas era mi alma,

visiones apacibles

que se deslizaban

sin esperar el ruego.

Se ha callado la sílaba amada,

ha cesado el viento;

aquel que traía mágicos misterios

y yo flotaba

en ese lago vespertino

donde todo era posible,

hasta encontrar piedras preciosas

en sus profundidades,

pero las gemas se han perdido.

El palomar está vacío de cantos

y las palomas se han dormido.

INGRID ZETTERBERG

Sendero de ayer

 

SENDERO DE AYER

Ven, acércate a mí

que te has ido apagando

entre amapolas celestes,

entre olivos y fuentes que hablan;

que te has ido por el paseo de las flores,

y las veredas de lluvia gris

robadas a mis ojos,

a mis pasos

que ya no te viven,

que te dijeron adiós en la sombra.

Ven, no te vayas de mí

caminito estrecho y empedrado,

aún quiero hallarte

en mi andar solitario.

Tú que me conduces a la pérgola

del recuerdo,

la de las hiedras frondosas

junto al romance de aquel palomar.

Sendero que me ha robado el viento,

quiero retenerte bajo mis pies descalzos,

tú que me esperabas a solas

tras aquel enrejado que oxidó el tiempo,

vereda de paz, de música

que aún en mi alma siento.

INGRID ZETTERBERG

Cuando todo me diga adiós

 

CUANDO TODO ME DIGA ADIÓS

Quizás un día

ya no estaré aquí.

Me llevaré lejos

esta melodía que llora;

mis letras empolvadas

por las calles

buscarán a las almas.

Un refugio,

un resquicio para entibiarse.

Quizás un día

yo diga adiós a este canto,

que arrastra lamentos.

Trinos gloriosos

cruzarán los vientos,

y los álamos

se mecerán serenos.

Y esa guitarra que sangra

no traerá más mis versos.

¡Cuánto daño de pronto

me hará el silencio!

Los pastizales en calma

bajo el mismo cielo

habrán de decirme adiós.

INGRID ZETTERBERG

El naufragio

EL NAUFRAGIO

En medio del mundo hostil

que te rodea

como ondulantes aguas del mar

que no para,

con manos temblorosas

te aferras a esa madera,

símbolo de la cruz de Cristo;

tu salvación, tu meta

en los restos del destino.

Niña en tus ojos

la profundidad del mar

e inocencia en tus ojos,

la vida ya te ha golpeado

con su cruel indiferencia,

con los tragos amargos

que da de beber a la pobreza.

boca de caracol,

mi dulce pequeño

no esperes ningún favor de este mundo,

aunque seas sacudido por el mal en la tierra.

te veo en tus brazos

la palabra de Dios,

no os separéis de ella;

que aunque te pique el dolor

será tu panacea.

INGRID ZETTERBERG

Derechos reservados

 

Triste palomita

 

El huésped

 

EL HUÉSPED

Ya va llegando el otoño

y va regando sus semillas de ternura

en mi solitario huerto.

Y va desmenuzando trocitos

de brisa fresca, que no son olvido.

Viene a hospedarse

cual invitado de mi alma

y se acomoda entre los pinos del patio.

Como un labriego es amable

y me ha saludado

desde las frías nieblas que lo arropan.

El otoño es un viejo amigo,

huésped de mis noches;

compañero del camino.

Pasajera es su huella.

Mas yo quisiera que se eternizara,

pero pronto debe darle paso al invierno,

aquel oscuro enemigo.

INGRID ZETTERBERG

Derechos reservados

La felicidad se fue

 

LA FELICIDAD SE FUE

Me he asomado a un sol

de melancolía,

en esta ventana vespertina

que ha mirado mis lágrimas.

La felicidad se ha ido de puntillas,

como sigilosa,

como desapercibida.

No tengo más

el secreto de la risa.

Se ha escondido entre versos

y cortinas.

Se ha ido cabalgando

cual un negro corcel

que va de prisa.

En otros tiempos, el llanto

no surcaba mis mejillas,

yo exhalaba juventud,

yo reía.

Los años se escabulleron

por mi ventana, llegó la vejez

y no han vuelto a iluminarme aquellos días.

INGRID ZETTERBERG

De mi poemario

"El vuelo de las golondrinas"

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Dame

DAME

Dame palabras de brisa

que mitiguen soledades.

Dame pétalos lilas

que tiñan con sus bondades

mi andar sin tanta prisa.

Blancos silencios

con la nieve del tiempo,

un pasar de años

apacibles y lentos.

Dame voces amables

que atisben mis umbrales;

que toquen a mi puerta

un caudal de emociones;

que me brinden su amistad

mariposas y gorriones...

Que mi sombra habite mi huerto,

y pueda cosechar

la labor de mis manos.

Dame un gesto tierno

en los ojos de mis nietos.

Que visiten mis pasos

aunque ya se hagan viejos;

que me inviten un dulce

de sus tesoros eternos.

Dame una fuente que ría

entre negras piedras sombrías;

y el sonido leve del agua

golpee suavemente mis mañanas.

Que alguien en la faz del mundo

se impregne con mi esencia

y vaya saboreando mis prosas,

mis versos y vivencias.

Dame largura de décadas

y cumplidas promesas.

Y no olvides que fui el ave mansa

que agonizó en la espera.

Que fui tórtola cobijada

bajo el alero de tu templo,

donde la blanca escarcha

me cubría de silencios.

Dame por fin tu abrazo

que ablande mis decepciones

cuando atraviese la luz

y me arrope en tu regazo.

INGRID ZETTERBERG

(Estas peticiones se las hice

al Señor hace muchos años, pero

he preferido publicar este poema

en este blog, en vez de hacerlo 

en el blog espiritual.)

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Entre los pliegues de su túnica

 

ENTRE LOS PLIEGUES DE SU TÚNICA

En mi hogar hay paz.

Aves cantarinas que pasan en bandadas

festejando la luz vespertina.

No abunda el dinero,

es más, escasea,

pero no falta el alimento;

campanitas de alegría

del bambú que recrea.

El viento traspasa la ventana

refrescándonos de este verano que castiga.

Aún perdura la luz;

la mano de Dios se posa en mi tejado,

mi casa está guarecida

entre los pliegues de su túnica.

Él no nos olvida.

Las voces amansadas por el viento, nos visitan.

Es hora de la siesta

y los párpados se cierran.

¡Qué paz!

se apagaron los ruidos de la avenida,

se calló el megáfono del que vende

uvas y granadillas.

El afilador de cuchillos que imita

el silbido del tiempo

se ha silenciado un momento.

Los árboles se agitan en la tarde mansa,

y la paz de mi hogar

se vive en el silencio.

INGRID ZETTERBERG

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