domingo, 24 de noviembre de 2024

Masticando sueños


MASTICANDO SUEÑOS

No es para todos
este viento que abraza
con la suavidad de una luz,
no es para todos el azul
que se esconde en el campo.

Ni son las briznas y las flores
que salpican en silencio
para los que sueñan
con el toque de las hadas.

Viento otoñal
que te llevas mi esperanza
y mi paz.
Me dejaste envuelta
en el gris de esta gasa
que me cubre de la soledad.
De la soledad de no ser nada
y masticar mis sueños con dolor.

Viento que me arrastras
por los surcos del destino,
no traerás para mí
el aroma a lo divino.
Porque no es para todos
la póstuma felicidad.

INGRID ZETTERBERG

 

domingo, 3 de noviembre de 2024

El niño que rehusó despertar

 


EL NIÑO QUE REHUSÓ DESPERTAR

¡Qué triste cuando los gorriones
alzan el vuelo y se alejan!
Ya no aletean en mi ventana,
se han escondido entre flores blancas.

Y ya no hay esperanza,
ya las estrellas alfombran
el oscuro cielo.

Ni siquiera la lluvia me acompaña,
solamente un agónico silencio.

Ese niño sus manitos ha juntado
en algún cementerio.
Se acurrucó en una lápida fría,
y no quiere ser despertado,
lo afirmó con porfía.

Es otoño, y las hojas amarillas
se arrastran añorando
versos de antaño.

INGRID ZETTERBERG

Dedicado a la inspiración
que a veces se muere

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