INVIERNO, VETE
¡Qué malvado es el frío!
con sus agujas
atraviesa mi carne.
Agosto, mes infame
en tu cofre invernal
guardas el hielo para los pobres.
Los que no tienen destino
y caminan por las calles
sin abrigo.
Noche de llanto, que en la penumbra
ocultas las lágrimas
de los mendigos.
Invierno, vete de mi ciudad
que con tu sol de grosera hipocresía
congelas mis pies en humedad.
Frío asesino,
los pobres no tienen manta,
se acurrucan ante el fuego,
buscando que Dios les de consuelo
con su aliento
como última esperanza.
INGRID ZETTERBERG
31 de agosto 2,025
Derechos reservados
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